Um gajo curte ajudar as crianças pequenas, porque as gajas são o futuro e essas merdas e um dia mais tarde um gajo vai ter setenta anos - eu não que comecei a fumar aos 7, má influência de uma prostituta romena que sabia chegar ao fim com o Zangieff no Street Fighter – e vai precisar da boa vontade desta malta para nos meterem os cateteres e para nos ajudarem a mexer com o telemóvel e essas cenas que os velhos não conseguem fazer, isto para além do cocó que vai ser preciso limpar, porque, no futuro, a única cena que as baratas gigantes nos vão deixar comer é feijão e manteiga de rum, disse-me um amigo meu que já foi ao futuro ver se se podia fumar, porque lá na empresa do gajo disseram que faziam 50/50 entre bilhetes do circo no gelo e bilhetes para o futuro e o gajo disse que para ver leões a patinar, ia ao José Alvalade e para fumar, só cá fora e o gajo trabalha no 11º andar, junto à DRH, que é o sítio onde há mais gajas boas por mosaico e lavadinhas, com sistemas imunitários a responder e com ética, porque se eu estivesse no lugar delas, com os dados de toda a malta da empresa, ia ficar com uma rede do hi5 estilo aqueles gajos dos morangos com açúcar que têm as miúdas todas atrás deles e nem sabem pronunciar a palavra “Ditongo”, enquanto um gajo anda aqui a ler a obra do Finn E. Kydland só para ter um paleio preparado na área de políticas monetárias e a fazer data mining ás bases de dados da Elle só para saber o que é, de facto, uma echarpe, porque eu tenho um cachecol largo e preciso de saber se sou maricas, ou se sou apenas um gajo com frio. Se for a primeira hipótese, tenho uma pila pequena…