Um gajo curte ir aos santos, não no mesmo sentido em que curte ir à Natacha ou à Lucineide e deixar lá algum ADN, mas ir só para jantar umas sardinhas mal amanhadas, ainda com o cheiro a biela da estadia prolongada no camião e ver malta com um espaçamento nos dentes que dava para usar um carril como fio dental, que é a única altura em que a malta de Alfama está fashion, isso e no Do Yourself a Blowjob Day, mas mais no sentido utilitário, porque se o Louis Sullivan projectasse uma boca, seria igual à do gajo que jantou ao meu lado, que de boca fechada mastigava uma sardinha, enquanto eu, de fora, tentava contar as espinhas, estilo janela indiscreta (para a malta mais cinéfila) ou estilo betoneira (para os gajos que só aparecem para ouvir falar em cus e mamas - e eu sou um dos vossos), mas os santos é isto e sobretudo gajas bêbedas que no inicio da noite apenas querem ter uma noite animada e acabam a ser montadas por um galgo inglês (sem monóculo), com um argentino a snifar linhas de coca directamente da retina da gaja e toda a gente sabe que os ingleses e os argentinos não se dão bem desde o mundial de 86, e a gaja vai ter que escolher um para apresentar aos pais assim que começar a embuchar e nas ecografias o puto começar a lamber os próprios tomates e a beber o líquido amniótico directamente do saco, porque a fronteira entre o cão esperto e o homem burro é ténue, mas só há abono para um.